Собирательницы мухоморов

В медной купели прощальных лучей уходящего лета;
В рощах и каждом лесочке родимой Гоморры, 
В пепле и соли, неся на багровом венце сигарету, 
Из-под земли колотушкой шамана растут мухоморы. 

Тогда из домов выползают дурной вереницей
Хрупкие девушки в красном, и с мягким взглядом, 
Чья пустота наполняет таинственным светом их лица
И заставляет немного стыдиться идущего рядом.

Они проходят сквозь бор, не касаясь веток.
И дышат так часто и сладко, как будто лежат раздеты, 
А взгляд их прикован к земле: и остер, и меток. 
Такую спроси «Как зовут?» — не найдётся с ответом.