Скрипка.

Ах, скрипка, сколько в звуках волшебства,
Тоски, щемящей боли, торжества,
И грёз любви, несбыточной мечты,
Неотразима, как умеешь ты

Проникнуть в сердца тихий уголок,
Куда, казалось бы, никто войти не смог,
В заветный тайный уголок души,
Я очарована и слушаю в тиши…

То скорбные, то пламенные звуки,
Смычок взволнован, творческие муки
Преодолев, вновь выдаёт звучанье
Я в трепетном погружена молчанье.

А скрипка плачет, а затем рыдает
В регистре высочайшем, очень тонком
Пронзительном, проникновенном, звонком,
А кто-то в одиночестве страдает…

Без понимания, тепла и без любви,
И без малейшей искорки в крови.
О, боже мой, подвластно только скрипке,
Её печали, и её улыбке

Достать каскад всех чувств со дна души,
Ах, скрипка, лучше пой ты и пляши
Под чардаш, под цыганские напевы
Пусть пляшут юноши, и старики, и девы

И кружатся в весёлом хороводе,
Ты скрипка, на виду в честном народе,
Во все века певучая от роду
Таинственна и даришь ты народу

Веселье в парках, клубах и Дворцах,
Твои мелодии навек в людских сердцах.
(№ 77)