Самайн

Ночью лес предстает во всей своей мистической красе. Особенно осенью, когда тропинки покрыты изморозью, а реки замолкли — с горлом, передавленным льдом. 

Особенно на Самайн. 

Я шел по одной из таких тропинок, и иней хрустел под подошвами. Где-то вдали выли собаки: то ли в городе, то ли в лесу. Последний вариант не внушал оптимизма. 

На Дикую охоту, если, конечно, кишка не тонка, можно отправиться в путешествие. Идти только по прямой, преодолевать все препятствия на пути… Во что бы то ни стало. Награда — одно желание; звучит справедливо, верно? Особенно если почитать истории о тех, кто не вовремя повернул… 

Ночь опустилась рано, до двенадцати часов было еще далеко. Но я уже чувствовал на себе недобрые взгляды чего-то, что проснулось в этих лесах. 
Или у меня, как у любого городского жителя, ночью в лесу неуемно разыгралась фантазия. Недаром неопытным походникам по ночам все время слышатся чьи-то шаги вокруг палаток и скрипящая галька… 

Да и не лес это был, так, подлесок. Настоящий лес стоял передо мной плотной черной стеной, порталом в неизведанный мир. Сердце гулко ухало; его бой отдавался во всем теле. Я беспомощно оглянулся на обломок бетонного забора: последний оплот цивилизации перед этой крепостью древней, непостижимой магии. Рука моя сама собой оказалась на рукояти ножа, уже намокшей от пота. 

Одно дело — читать о том, что все живое на пути надо безжалостно убивать. И совсем другое — в XXI веке замочить какого-нибудь невинного бомжа, выползшего в лес по какой-то нужде. Внутренний монолог выдавал привычные бравады, но нутром я чуял: не справлюсь. Поверну либо пройду мимо. Последнее, вероятно, и погубило бесчисленных неудачников, задумавших заигрывать с Дикой охотой… 

Я глубоко вздохнул, нащупал под круткой бугорок-амулет и с трудом, через силу зашагал вперед. 

Да, ночной лес разительно отличается от дневного. Свет города пока что вел меня между камней и коряг, отмечавших главную дорогу. Над головой висела фонарик-Луна, придававшая каждому дереву на пути призрачное свечение. Я знал эту тропинку как свои пять пальцев — недаром еще мальчишкой сбегал со дворов с друзьями поиграть и побегать в лесу… Но тот лес был другим — солнечным, щебечущим и знакомым. Этот же… 

Дул легкий ветерок, шевелящий листву на кустах и деревьях. Та недобро шелестела, звуки эти будто бы складывались в непостижимый человеческому слуху паттерн… 

У неглубокого оврага, отмечавшего русло перемерзшей уже реки, у меня из под ног выпорхнула черная куропатка. Молча, не издав даже гневного уханья — вот ты спокойно идешь по дороге, а вот у тебя перед лицом что-то мелькает, и лишь хлопанье крыльев разрывает ночную тишину — и твои ничего не подозревавшие барабанные перепонки заодно. 

Отойдя от маленькой остановки сердца, я перебрался через овраг. Часть меня отчаянно сожалела, что я вообще вылез из дома в Самайн. Это ж надо… 

Когда-то давно, в старой паропанковой фентезне я читал о якобы детской считалочке. Разумеется, наизусть я ее не запомнил, но суть была такова: если слышишь-де за спиной шаги, ни в коем случае не оглядывайся. Оглянешься — ничего не увидишь, но шаги станут ближе. Второй раз вообще будут под ухом. Ну а на третий раз ты умрешь. 
Я вспоминал эту считалочку в самый неподходящий момент — например, идя в одиночестве по темной улице железнодорожного района. 
Вот и сейчас мой напряженный мозг выковырял ее откуда-то из детских воспоминаний. А потом разумеется я услышал шаги… Или сначала услышал? Черт его разберет. 

Так или иначе, приперло от этого похлеще, чем от куропатки. 

На два моих шага по хрустящему инею я слышал еще один — за спиной. Раз-два-три, раз-два-три… Шел я в одном ритме, и сбиваться с него было страшно. Просто потому что так еще можно было списать что-то на слуховые галлюцинации. 

Я с трудом сглотнул, положил руку на нож и резко остановился. Кто-то за спиной сделал еще несколько шагов по инерции и остановился тоже. 
Оглядываться было нельзя: оглянулся — проиграл. Если честно, то и возвращаться домой пришлось бы спиной вперед, если следовать правилам совсем уж дотошно. Так что я стоял и потел и гадал, что делать, если моим преследователем окажется какой-нибудь патрульный, которому дюже интересно, что это парень с ножом делает ночью в лесу. 

Так прошло несколько мучительный минут. Потом я (вроде бы) услышал удаляющиеся шаги. Через какое-то время и они стихли. 

У подножья пологого холма я перевел дух. Идти оставалось всего ничего. Забраться наверх, а там… Там будет что-то. 

Несмотря на тексты легенд, ночь была тихая, на небе — ни облачка. Тускло мерцали звезды, атмосфера была бы умиротворяющей, если бы не мое беспокойство. В самом деле, не шло ли все из моей головы? 

Я постарался как можно искреннее рассмеяться — лучшее средство против страха смерти, если верить одному любителю мескалина. Вроде как полегчало. Я утер потный лоб и, следуя тропинке, обошел очередную березу… 

Прямо на моем пути стоял человек. Обычного роста, в какой-то толстовке с капюшоном. Одет был, в принципе, по погоде. В этот момент от страха у меня почти отнялись ноги. Мысли начали мелькать в голове со скоростью белок на СПИДах. Ведерка нет, значит, не полоумный грибник… Я прикинул свои шансы. Хуже всего было бы столкнуться с таким же мамкиным эзотериком, как я — два человека на одной дороге в Самайн могли означать только одно. Или… 

— Эй! — я негромко окликнул попутчика. Если обернется… 

Тот и вправду обернулся. Чуть наклонился, будто пытаясь разглядеть мое лицо. И снял капюшон, обнажив слегка поблескивающую лысину. 

— Боря, ты, что ли? — позвал он меня по имени голосом пропитого мужичка лет сорока. 

Я нервно кивнул и подошел поближе. Лицо собеседника расплывалось в белесом свете, но было несомненно знакомым… 

Черт, это был мой дядька по отцу! 

— Дядь Вить, здорово, — радостно улыбнулся я. — Вы-то что здесь забыли? 
— Да вот, — он подошел чуть поближе. — Вышел воздухом подышать. Доктор прописал «вечерний моцион», — он дурашливо исковеркал последнюю фразу. 
— А… Ну, я тоже решил воздухом подышать. 
— Вот и хорошо. Где б еще встретились… Ну что, пошли по домам? 

Я сконфузился. Говорить, что у меня «дела» ночью в лесу члену семьи — навлечь на себя безжалостный гнев родни. По легенде я вообще остался на ночевку у друга… Внутренний голос гадливо советовал наконец повернуть и послать всю затею с Самайном к черту. 

Да и в самом деле, мне что, десять лет? Какая Дикая охота, о чем речь вообще? Здесь, в жопе мира? Если где и пытать счастья, то где-нибудь в скандинавских фьордах во время дикого шторма… 

— Окей, пойдемте, — с легким сердцем сказал я. 

И обернулся. 

Свет фонарей и многоэтажек из города мгновенно меня ослепил. Проморгавшись, я тупо уставился на тропинку. Та была совсем не похожа на ту, по которой я пришел. Хотя, ночью в лесу… 

Мне на плечо легла тяжелая ладонь дядьки. Точнее, я почувствовал какую-то тяжесть, но не человеческое прикосновение. 

— Пойдем, чего встал? — дружелюбно спросил он. 
Я помотал головой и сильно зажмурился. Неужели у меня уже крыша по этой теме поехала? 

— Да, пойдемте, — ровно ответил я, старательно следя за голосом и интонациями. 

Через какое-то время я «поплыл». Сначала я смотрел под ноги, но казалось, будто тропинка увиливает куда-то в сторону каждый раз, когда я отвожу от той взгляд. Я уставился в какую-то точку на горизонте, но это особо не помогло. Дорога петляла, и мы вместе с ней: город оказывался то по левую, то по правую руку… Редкие перекрестки искажались в перспективе, превращаясь в немыслимые эшеровские кубы. Дядька шел молча, не было его привычных сальных шуточек и приглашений пропустить у него как-нибудь по одной. 

Я чуть-чуть повернул голову и бросил на него украдкой взгляд. Он шел чуть позади меня, руки в карманах, голову наклонил… Задумался дядька, с кем не бывает? 

Каким-то образом мы выбрались на основную дорогу. Но почему вообще пришлось на нее выбираться? Я все это время шел по прямой… 

И даже под фонарным светом, рядом с шиномонтажками, меня не покидало ощущение фальши происходящего. Мы будто бы шли по беговой дорожке, не проходя ни шага. Одна и та же вывеска вновь и вновь выплывала из-за поворота. Я непроизвольно ускорил шаг. 

— Ну, ну, куда бежишь, малой? Ишь, загонял меня… 

Я замедлился и бросил украдкой взгляд на дядьку. Да нет, все в порядке — глаза лукаво блестят, на губах — привычная усмешка, все те же усы щеточкой, за которые я постоянно дергал в детстве… 

Дорога все тянулась и тянулась, — как жвачка, прилипшая к пальцам, — и вдруг взяла и кончилась. За спиной осталось все, что хоть как-то напоминало лес. И одновременно с этим время восстановило свой бег. Успокаивающе урчали машины, с нормальной скоростью мигал светофор… Я не выдержал и рассмеялся. 

— Дядь Вить, — с улыбкой произнес я. — Вот зуб даю, хрен я еще поверю во всю эту чертовщину. «В окопах не бывает атеистов», ага, как же… Надо все-таки воспринимать мир как он есть. Да, дядь Вить? 

Я обернулся, чтобы поймать его смеющийся взгляд — в третий и последний раз.