Роман листопада.

И листами шелестя
У деревьев сам,
Создаётся не шутя
Осени роман...

И исписан хролофилом
Жилистый листок,
До кровавого чернила,
То он, как желток...

Где и грозы и затменья,
Пенья соловья
И до белого каленья
От луны земля...

В этом ворохе летящем
Со слезой дождя,
Суть всей жизни настоящей
Счёты с ней сведя...

И разносится по ветру
Их охапкой труд,
От природы безответной
С шорохом в игру...