Добавить

Прохожий




На небе пасмурь… дождь, похоже...
Один, навстречу мне, прохожий:
В глазах уныние, тоска.
Он, словно целый день таскал
Кресты Свои, по воле божьей...
 
Спросил меня: — Выходит, даром?!
“Москва, спалённая пожаром,
была французу отдана?”
И вот, родная Сторона -
Сума постылая, да нары!
 
  — Не вижу радости, прохожий.
Идёшь понуро, с кислой рожей.
Иль жизнь твоя — пустые щи?
Я злой сегодня, не взыщи.
Хотя, и ты невесел, тоже...
 
Он мне кивнул, согласно, кротко.
— Погода — дрянь… сейчас бы "сотку".
Расправить крылья, как орёл! -
Махнул рукою и побрёл,
Слегка нетвёрдою походкой...
 
****
  — А всё же я живу надеждой.
Но не хочу прослыть невеждой,
Слепцом и блеющей овцой.
Куда же ты, (овца) постой…!
У "Правды… Ложь сняла одежды..."

 

Комментарии