МОРПЕХ

  МОРПЕХ
 
   Я встретил его однажды в Москве на какой- то встрече или лекции в конце восьмидесятых. Было ему едва за сорок или под пятьдесят- сложно сказать. Морпех. Точёная шея, крепкие руки, уши слегка торчком. Морпех- американский. Это значит- как говорилось в нашей тогдашней специальной литературе- «вероятный противник». Правда, «вероятным  противником» у нас  мог стать почти любой, будь он не слишком хитёр или ловок. Нет. Моя родина-СССР, и с этим ничего и никому уже не сделать. Но держать ухо в остро действительно приходилось, это называлось бдительностью. Иначе были возможны варианты, которые у всех сегодня на слуху. Я не встречал людей, которым в то время можно было бы сказать о конце эпохи СССР- чтобы в ответ как минимум не покрутили пальцем у виска. Это было немыслимо. Невозможно.
 Однако, морпех, вот он. Бывший, конечно, морпех. Белая фуражка, белый китель и всё такое. Его фото и сейчас можно найти в интернете. Бывший морпех. Который когда- то отказался воевать во Вьетнаме… Вздохнёшь да и только. Все мы преподносим свою судьбу в том или ином свете, теми или иными красками. Нюансы важны. Но факт остаётся фактом- морпех, который не захотел воевать. (Я знал когда- то одного десантника, который тоже не захотел воевать за пределами своей страны. Но там всё закончилось плохо: несколько месяцев терапии S- 4 точки ( для посвящённых), «волчий билет» и невозможность преуспеть в чём- либо серьёзном.)
 И вот этот американский, в некотором смысле, дезертир, которого, как видно, трудно и сегодня чем- либо напугать, сидит скрестив ноги, облачившись во что- то оранжевое, с какой- то цветочной гирляндой на шее и рассказывает что- то на своём «вражьем» языке почти в центре Москвы. Речь его переводят, задают вопросы. За окнами- солнце, птицы, самое начало московского лета с терпким запахом тополиных почек. И продукты в магазинах- по карточкам.
 Американец рассказывает о каком- то местечке в Южной Индии, где он, продираясь через джунгли ( ну чем не Вьетнам!), разыскивал какое-то малоизвестное святое место, удаленное от «великих торговых путей». Сколько было вокруг змей, скал, обрывов! И сколько теперь улыбок и добродушных шуток. Аудитория смеётся. Кто все эти люди? И почему я здесь?..
 Закончилась лекция. Из неё я понял только, что не всякий морпех доберётся до святого места, а только самый смелый и сильный. Да и не в силе дело. Советские люди, если они не откомандированы неким министерством, могли увидеть Индию, как и весь прочий  мир, только «глазами Сенкевича» из «Клуба путешественников»- как пошутил когда- то автор миниатюры Г.Хазанова. Одним словом- сказка. Да и рассказчик для многих в зале наверняка оставался только сказочником.
 Но человек этот, как сейчас  говорят, чем- то «зацепил» меня. Он рассказывал, пел, подыгрывая себе на каком- то инструменте( кажется гармонике). Да, он был проповедник, я даже понял-монах, и голова его была выбрита, кроме хвостика на темени или затылке. Он рассказывал о собаке, которую любил в детстве и о каком- то своём духовном учителе- индусе, уже ушедшем. И пел это нескончаемое «Харе…Харе…» и что- то ещё малопонятное.
 В то время я знал уже, что «из любого можно сделать любое»- таков уж был мой личный опыт. (Создать условия, дать кому- то безграничную власть и не оставить выбора.) Из морпеха или десантника можно сделать… морковку, бабочку, ослика- что угодно… Но чтобы получилось такое! Да ещё без всякого принуждения. Здесь было над чем призадуматься. Я и призадумался. Надолго.
 Морпех раздавал уже автографы. Не оказалось авторучки. Я протянул свою.  Авторучка для меня была тогда предметом почти сакральным, неким продолжением моего существа. Раздав автографы, Свами ( это монашеское обращение) отдал мою ручку маленькой девочке и стал собираться уходить, наблюдая, как я пытаюсь вернуть себе свою собственность. Ручку я вернул, она существует и поныне, спустя почти тридцать лет.
 Спустя почти тридцать лет я просыпаюсь ранним сумрачным утром начала мая на втором этаже загородного дома. Просыпаюсь внезапно, как от толчка, как будто только для того, чтобы не забыть сон. Я сажусь и будто продолжаю видеть перед собой того «морпеха». Я ещё помню весь сон и то, что морпех говорил мне. Меня жжёт стыд. Хотя стыд этот давно уже не детский: да, я дубина, идиот, ворона, демон… Да, я забрал ручку у девочки, и она очень огорчилась. Что же теперь, искать эту почти сорокалетнюю ныне «девочку», чтобы отдать ручку?.. Я привык и давно забыл уже об этой нелепой загадке, ведь я никогда ни у кого ничего не отнимал, да и не просил. А тут ещё и ребёнок…
 Я пытаюсь снова заснуть и не могу. Потому что не до сна теперь. И с чего это всё? Я даже не знаю в добром ли здравии ныне этот Свами и вообще в этом ли он мире… Повертевшись какое- то время в кровати, беру телефон, открываю Яндекс, вайшнавский календарь:  7 мая 2017 года- день явления Индрадьюмны Свами Махараджа. (Календарь- лунный, даты- плавающие.) Это и есть наш морпех.
 Мне нечего добавить. Это не художественное повествование- так иногда коллеги рассказывают друг- другу истории из своей жизни. Ещё неделю или две я всюду «видел» перед собой Махараджа. Постепенно всё утихло и снова забылось. Забылось ли?
  Я не монах и не писатель- всего- лишь религиовед, да и то не по роду деятельности. Но иногда мне хочется одной странной вещи. Я хочу, чтобы этот Свами-Загадывающий -Загадки посетил ещё кого- нибудь и ещё, и ещё… И тогда произойдёт то, о чём я так давно мечтаю:
                                           МНЕ СТАНЕТ СОВЕРШЕННО БЕЗРАЗЛИЧНА МОЯ ЛИЧНАЯ СУДЬБА. 
 
                                                                                                     14.12.17