А он был слишком гениален...

Был слишком псих для дурака
И гениален для больного,
Его ретивая рука
Писала в стол, в тени алькова.

Он музой слепо дорожил,
Она ж всегда его бросала...
Пусть кто-то скажет: "Мало жил..."
Насочинял зато немало!

Навряд ли кто из вас поймет
Как на душе бывает больно,
Презренным психом назовет,
А он поэт любви невольной.

И в кабаке его бокал,
Наполнен вновь вином игривым...
Любовь прелестницы снискал -
Воспел в стихах ее красиво.