Романтика в заднице

 Моря…  Она   такая!
ЕЁ  полюбить  надА...
              (шутка)




 Лет  пятнадцать  мне  было.  Лежу  на  диване.  Диван  такой,  кондовый,  советский,  дермантином  обтянутый, с  валиками  по   краям.  с
 прямой  спинкой.  На  спинке  две  полочки: на  одной — мраморные  слоники — мал   мала  меньше.  Над  диваном,  на  гвоздике — радио.  Уже  не  "тарелка"  чёрная,  а  в  пластмассовом  корпусе — современноя.   Слушаю  радиоспектакль  о  строителях  ЛЭП.  Голоса  там,  фальшиво-бодрые  восклицания;  потом  они  запели:
                                 Не  надо  нам,  братцы  покоя
                                 Уютных  и  тёплых  квартир
                                 Мы  делаем  с  вами  тако-ое
                                 Чему  удивляется  мир...
 …  В  палатке…   Огни  над  таёжной  р-реко-ой...
      Я  брови  насупил,  подпеваю: —  Нравится  песня.    Мать  на  кухне  посудой  брякает.  Слышу  её  голос: — Господи!  Вот  так  задурят  головы  молодёжи  и  скитаются  они  потом  всю  жизнь  по  палаткам  да  бытовкам.  А  к  сорока  годам  спиваются,  потому,
что  ни  семьи,  ни  дома  нормального.  РОМАНТИКА  у  них  там,  в  заднице!

        Позднее  другие  песни  слышал:
                                    И   самолёты  сами  не  летают  
                                    И  пароходы   сами  не  плывут
                                    И   мамы   не  всегда   нас  понимают
                                    Но  всё  равно  когда-нибудь  поймут
       или:
                                    И  пока  они  летают
                                    И  пока  берут  вершины
                                    В  каждом  доме  подрастают
                                    Настоящие  мужчины.

    В  наше  время  "настоящие  мужчины"  те,  у  кого  карманы  набиты  деньгами.   Все  остальные  -  не  настоящие. Да  и  "вершины"  не  те  имеются  ввиду.     Это  в  песнях  только.  "В  реальной  грибной  жизни..."  - ( из  мультика  про  груздя  и  белянку).
 Жена,  помню,  тоже  скандалы  устраивала,  условия  ставила: " Всё!  Хватит!  Или  Я  или  твоё  МОРЕ!"   Ничего,  пережили.  А  куда  мне  на
берег?   ВСЁ —  влип  уже.  "В  море — дома,  на  берегу — в  гостях" — так  получается.  Помню, из  рейса  только  вернулся.  На  следующий  день
приехал  на  судно   вещички  забрать,  те,  что  вчера  не  унёс.  Через  наш  борт,  на  пришвартованное  к  нам  судно  ребята  знакомые  ящики  носят  с  оборудованием  разным —  в  рейс  собираются.  Суетятся, лица  у всех  весёлые…    Мне  завидно  стало.  Захотелось  с  ними...
    Кто-то  точно  заметил:  "  В  море  хочется  на  берег,  на   берегу   хочется  в  море."  Каждое  возвращение  из  рейса — праздник  лучше  новогоднего.  Только  ради  этого  можно…   На  берегу  надо  некоторое  время  привыкать, "адаптироваться"-  если  по  современному  сказать.
В  море  тоже — первую  неделю  привыкаешь.  Потом  уже  дни  летят  быстро.  Месяц,  второй,  третий...
    Не  о  том  пишу.  О  романтике  ведь,  начал.
Фильм  смотрел  по  телевизору: — "Экипаж".  Я  так  понимал  состояние  того  летчика,  отстранённого   от  полётов  "по  здоровью"!  Это  же  ВСЁ.  НАСОВСЕМ!  А  как  он  без  неба…    Конечно,  нельзя  на  чём-то  одном  зацикливаться.  Всему  своё  время.
    Нашёл  в  своём  архиве  записную  книжку  школьных  лет.  Там  клеточки  мелкие   на  страничках.  Вспомнил,  как  я  старательно  выписывал  перьевой  ручкой  в  этих  клеточках  эпиграф  из  только  что   прочитанной  книжки  Ивана  Ефремова  "Белый  рог"
                    
                                      " Я  уверен,  сильно  ошибаются  те,  кто  полагает,
                                     что  романтике  не  будет  места  на  нашей  планете
                                     измеренной  вдоль   и   поперёк.
                                      Огромный,  бесконечно  просторный  мир  творческого
                                     исследования  окружает  нас.
                                        Стоит  лишь  заглянуть  в него,  чтобы  убедиться,
                                     как  смешны  рассуждения  о  скуке  жизни."

    Табели  за  пятый,  шестой  классы:   Трояки,  трояки…  По  пению,  рисованию — пятёрки. По  географии — четвёрка  и…  всё.  О  путешествиях
мечтал,  фантазировал.  "В  облаках  витал"  на  уроках.   Осуществилось.  Не  в  полной  мере, конечно,  как  у  современного  путешественника  Фёдора  Конюхова,  Но  тоже  посмотрел  мир.     К  миру  творческого  исследования  так,  с  краешку  прикоснулся.  Были  несколько  интересных  наблюдений.  Знаний,  образования  не  хватило  разобраться. То,  что  я  в  "контору"   привёз, —  почёркали,  забраковали: —  "Так  не  бывает".
 Спорить  пытался: — "Вот же  кривая  нарисовалась!"  
   —  Пёрышко  наверно  заело...
    —  Да  ничего  не  заело!  Сам  видишь!
   —  Ну…  Не  знаю…  Надо  было  микросъёмку  в  том  месте...
   —  Да  откуда  я  знал?!  Думал,  что  так  и  надо.  Это  потом,  когда  начертил,  эта  точка,  смотрю — выпадает.
   —  Да  не-ет,  Не  характерная  это  точка.  И  почёркал.  Ладно.
Уже  лет  через  десять — двенадцать,  когда   уже  новые  самописцы,  новое  оборудование  получили,  слышал  разговор  в  коридоре  нашего
шефа  гидрологов  и  молодого  парня,  только  что  из  рейса  вернувшегося. Он   руками  разводит: —  Ну.  вот  так  получается.  Мы  несколькими
галсами  прошли…   Шеф:  Там  такое  уже  наблюдалось…   И  о  моём  случае  вспомнил.  "Ага" —  думаю, —  "не  бывает"!   Помнит  же!  Почёркал  моё  открытие.  Хотя…  Кому  это  интересно?  Главная  работа  у  ихтиологов.  По  их  наработкам  составлялись  промысловые  прогнозы,  проектировались,  строились  рыболовные   суда  для  новых   объектов  промысла… Стоп.  Это  тогда  ещё,  до  перестройки  было.
Забыли.  То  мы,  "совки"   делали.  Не  считается.
    На  пенсию  рано  оформился,  пятьдесят  три  было.  По  выслуге  лет  -  двадцать   пять  лет  в  плавсоставе  на  судах  рыбной  промышленности. Не  знаю,  как  сейчас, а  тогда  ещё  такой  закон  действовал. У  меня  двадцать  шесть  получилось  из  тридцати  с  чем-то
общего  стажа.  Пенсия  копеечная.  Это  целая  эпопея,  как  я  её   оформлял. Тогда  ещё  судился  с  "конторой" —  За  последний  рейс  зарплату  не  мог  вырвать. Долго  рассказывать.  Если  бы  дочка  не  помогала,  так  бы  и  бедовал  со   своей   "средней  по   стране".  Бороться,  доказывать  нервов  не  хватило.  Плюнул,  согласился.  В  "конторе"  нечего  уже  было  ловить. Рейсов  "научных"  не  было.   "Науку"  разогнали.  Даже  те,  кто  нач альниками  рейсов  ходил,  в  рыбообработке  матросами   вкалывали.  Жить-то  надо.  Бульонными  кубиками  семью  не  прокормишь.   Кандидатов  наук, и  тех  повыгоняли. Название  только  у  конторы  осталось  со  словами   "научно-  ис
  следовательский  флот"  Промыслом  гольным  занялись  приватизаторы.  Хапнуть,  а   после  нас  хоть  потоп.  Какая  там  перспективная
разведка…  Стоп.  Это  опять — другая  тема. (заговорился)   Хотя…  Пример  один  приведу.  Шли  в  антарктику  с  работами  попутными.  В  Южном  океане  на   ленте  эхолота  чернота  нарисовалась —  скопление  какой-то  рыбы.  Тральнули: —  ставрида.                                              В  двух  сутках  хода  от  нас  работал  промысловый  разведчик  из  Калининграда.  Сообщили  ему.  Он  там  подробную  гидроаккустическую  и  траловую  съёмки  провёл. Выяснилось - 
Запасы  ставриды  огромнейшие.  Наш  Камчатский  флот  был  тода  "в  пролове".  Снялся  и  всей  армадой  на  юг,  через  весь  океан.  Калининградцам  тогда  премию  большую  выплатили,  а  про  нас  забыли. Все  возмущались,  помню…  Прибыли  от  тех  уловов  хватило,  чтобы  затраты  на  перегон  флота,  на  нашу экспедицию  покрыть  и  доход  госсударству  "отвалить".   Зачем   поисковый  флот  угробили?  Идиотизм  госсударственный...
   Так  вот.  Когда  на  пенсию  вышел.  лет  десять  на  стройках  работал,  коттеджи  строил.  Брр…  Не  хотел  бы  я  там  жить,  за  пятиметровыми  заборами  из  профлиста.  Все  пригородные  ландшафты  испоганили  своими  заборами… "Престижно!",  якобы.  Не  знаю…  ИЗОЛЯЦИЯ.  "Какое  мне дело  до  вас  до  всех,  а  вам  до  меня"     Песня  была:  "От  людей  на  деревне  не  спрятаться, не  уйти  от
придирчивых  глаз..."    Время   такое  -  лучше  спрятаться   и  не  высовываться,  а  то  ска — ажут…  Бизнес  тишину  любит.              Попрятались.  Ладно,  пусть  им  будет  там  уютно.  А  общаться  с  соседями  можно  и  в  интернете,  правда?   "Совковые"  посиделки  во  дворах —  минувшее.     Молодёжь  подрастёт  и  эти  заборы   будут  для  неё  "РОДИНА".  Может  кто-то  вдохновится,  заметив  солнечные  блики  на   гранях  того  профлиста,  стих  сочинит…  
К  морю  лет  пять  не  подходил,  даже  летом,  на  пляж.     Потянуло  всё-таки…  Осень  была.  Снежинки  на  мокрых  камнях   таяли… Ветерок холодный  и   морем  пахнет.  Зыбь  крупная  ухала  на  берег,  брызги…  Тоска  такая…  Вот  психика  как  устроена!  Аж  зло  взяло.  Ну,  не  надо  уже  этого  ничего!  Не  нужен  ты  там!  И  медкомиссию  уже  не  пройдёшь,  как  тот  летчик  из  кинофильма…  ЭХ!   Когда-то  распевал  во  всё  горло:    "И  всё-таки  море  останется  морем  и  нам  никогда  не  пржить  без   морей"

     —  МОРЕ,  возьми  меня  в  дальние  дали, а?  Ну  возьми-и!
     —  СВОБОДЕН!   СВОБОДЕН,  Я  СКАЗАЛО!!!   ТОЛЬКО  ГАДИТЬ  УМЕЕТЕ!  ХЛАМ  ВАШ  С  БЕРЕГОВ  НЕ  УСПЕВАЮ  СЛИЗЫВАТЬ!
    —   Это  не  я!   Я  не  гадил…  Я  тебя  люблю!
Волна  разбилась  о  камни  и  плеснула  брызгами   в  лицо,  будто  оплевала:
     —  ФФФСЕ  ВЫ  ТАКИЕ!   ФФФСЕ!