После войны.

Моя душа бездарного поэта,
Блуждает где-то, средь городских высот,
А я, по образу одетый,
Иду и напеваю пару строк.

Да, завтра будет лучше чем сегодня,
Пройдет печаль, а с ней тоска,
И все вокруг как буд-то бомба,
Нацелена, и ждет сигнал с курка.

Мая жестокость, плещет скалы,
Которые, стоят веками в ряд,
А я, мальчишкой без медали,
По пальцам помню наш отряд.

Я не достоин брать высоты,
Которые давно сданы,
Мой меч зарыт, а с ним нервота,
И лишь про бога вижу сны.