короткая история...

Ты готов был забрать у семи ветров то, что манит плеяды чужих огней. А в итоге — лишь парочка номеров на базальтовой мемори твоих дней...
  И овита ограда твоя плющом, за которой нет смысла винить уже… за беспечность… заведомо ты прощён и отпет голосами седых мужей...
  И, от горя живая еще едва, омывая слезами остывший след, постаревшая выцветшая вдова на коротких два номера шлет привет...
  За какою же тайной ты так спешил, и была ль путеводной твоя звезда? Кто виновен, что вектор твоей души был направлен в незримое никуда?  
  Там затоптаны всходы, и ветер злющ… да обломлена стрелка в твоих часах...
 … лишь заботливо вьется упрямый плющ над короткой историей… в номерах...