- Я автор
- /
- Сергей Высокополянский
- /
- ЧАША ТЕРПЕНЬЯ ( ЛСД ) & ТРАНС
ЧАША ТЕРПЕНЬЯ ( ЛСД ) & ТРАНС
ЧАША ТЕРПЕНЬЯ( ЛСД )
Часы стоят — на них застыли стрЕлки.
Но есть стрелкИ в надёжных блиндажах.
Любитель драк. Романтик перестрелки.
Герой всегда испытывает страх.
Не за себя хотя бы, так за близких.
Нет близких? Мы с тоскою смотрим вдаль.
Мы состоим из лжи. Желаний низких.
Нам никого давно уже не жаль.
Нужна лишь сталь на новую медаль.
На новый нож с наборной рукояткой.
( В ней набраны обычные понты )
Гордимся или пьянкой или блядкой.
Идут менты, обшаривая пьяных.
Штрафуя ночь за яркость фонарей.
Лишь мат сплошной в молитвах покаянных.
Кидали с колоколен звонарей.
Звенели мелочью и резали словами.
( Ножами страшно — ведь за это срок )
А по лесам трещание сорок.
А мы идём в пивную! Эй, кто с нами?
Цунами где то — тысячи пропащих.
В стране всё дорожает с каждым днём.
Наш центр Вселенной _ наш рогатый ящик.
А без него мы даже не уснём.
Златая цепь висит на дубе том,
который едет в красном ,, мерседесе ,,
А с НЛО обстрелян был ,, Фантом ,,
Вчера об этом сообщили в прессе.
Весна в процессе. С каждым днём теплей.
А ночью лужи звёзды в себе прячут.
Разбил смартфон — обидно до соплей.
Презервативов пачку взял на сдачу.
Мы за удачу пьём. От неудач
спиваемся. А что нам остаётся?
Решений нет. Есть только ряд задач.
Похмелье есть. И клоун не смеётся.
Он плачет, потому что цирк сгорел.
От стрел щиты — круги дорожных знаков.
С утра идём на опознанье тел.
В обед идём на заключенье браков.
Одни бракованы стервозною женой.
Другие скованы свободным онанизмом.
Сидим на лавочке — любуемся Луной.
Дешёвый спирт разбавлен реализмом.
Мы пьём. Мы так хотим поговорить!
Но каждый о своём. Насущном.Главном.
Охота жить! Охота всех убить!
Быть уважаемым! Или хотя бы равным...
Хотим чтобы над нами не смеялись.
Побольше баб. И бабок. И кентов.
Наш цирк сгорел — но клоуны остались.
И беспредел. ( Хотя полно ментов )
Нет. Этот сон невероятен.
Наверно разбодяжен эЛэСДэ.
Удар в ебло по своему приятен.
Заводит очень сильно. И тэдэ...
Забытый запах пороха и славы.
Кругом шалавы. Если посмотреть,-
повсюду только пидоры на треть.
Потерян смысл. Опять идёт облава.
Жить надоело. Страшно умереть.
Да и обидно… Слишком много мнений,-
загадка для баланса ощущений.
Найти ответ, чтоб взять и растереть
плевки на образАх. ( Ботинки — … Камелоты ,, )
Иконы в щепки — щепки на костёр.
Иисус висящий руки распростёр.
Хасиды, розенкрейцеры, зелоты...
И страх пехоты — всюду пулемёты.Растяжки-мины, снайперы, шрапнель...
Зато в цене духи ,, Коко Шанель ,,
И слишком неудобная шанель.
И командиры наши — идиоты.
На Цеппелине пьяные пилоты.
Ферштейн? Цвай бир, нох цвай! Унд шнапс. Шнель, шнель!
И ель в лесу. С похмелья еле-еле
доходим к цели. Цель у нас одна,-
найти вина. Въебать стакан до дна.
Урал глубок, а Лена — холодна.
За ум излишний палача топор.
За перебор расплата. Взятка наша!
В отпор — стрельба в упор. Терпенья Чаша
давно допита. Кончен разговор.
***
ТРАНС
Горит неон. Играет тихо транс.
Стоит бутылка виски под рукою.
Вас не коснётся когнитивный диссонанс.
Так на х*й знать вам что это такое?
За каждый сон ты вынужден платить
жетонами от горлышек бутылок.
Инфляций веры. Озчень трудно жить.
И часто боль ложится на затылок,
так нежно. Словно матери рука.
Из Ада светит красная реклама.
Наверное мы прокляты. Пока
в руке не Джокер. Лишь король и дама.
Ещё три карты. Может будет стрит?
Но мы скептично, в розовых очках
И с профилем ( как Ленин на значках )
С утра не брит. Есть трипер и гастрит.
Болезнь в пучках венками на могилу.
Могилу прошлому. А в будущее нож!
Наверно потому так мир хорош,
Что мы живём с трудом и через силу.
Хотите виллу? Или вилы в грудь?
То и другое? — В принципе возможно.
Венера — лишь диспансер кожный.
А рецепт не сложный.
Флюорограмму только не забудь.
Такой наш путь. Мечты и планы мести.
А честь и долг — скорее это страх.
Уйдём по одному. Хотя идём все вместе.
Тоска горит на пуншевых кострах.
Инцестов, оргий. Сотни проституток
стоят рядами, рядом все и в ряд.
Пора вставать — ночное время суток.
Есть ствол? Ну так стреляй во всех подряд!
Бумажный яд. Чернила — кровь. Из глаз
закрытых пеленой. Бельмом протеста.
Ведь камни в почках — это не алмаз.
И как прекрасно то, что нам нет места
нигде. Мы — сон. Мне часто говорят,-
таков обряд. Творцы умрут. Стихи сгорят.
Не будет ни злодея, ни кумира.
Сравняются и дети и отцы.
Сорвите маски — у себя. У всех людей. У мира.
И вы поймёте — все мы подлецы!
banda-rpt.com/publ/74-1-0-3067
© Copyright: Сергей Высокополянский, 2015
Свидетельство о публикации №115022510467
- Автор: Сергей Высокополянский, опубликовано 18 мая 2015
Комментарии