А я с портретами "своих" иду в сортир

Меня помиловать и раньше б не решились,
И дело, в общем-то, не в том, что мир — как тир,
На патриотов все всегда везде молились,
А я с портретами "своих" иду в сортир.

Быть может, так они услышат глас народа,
Ведь жизнь чем дальше, тем она, увы, не мёд,
Не изо рта на них кладёт моя природа,
И предъявить им это всё придёт черёд.

И очень стыдно мне, что знают наши дети,
О том, что каждый, кто при власти, тот — mudak,
Всем тварям есть местечко на моей планете,
Хотя у нас, для тех, кто скачет, всё не так.

Продолжить род — везде для всех всегда причина,
Быть только лучше, чтобы было всем в пример,
Ну, а на практике — чем больше ты скотина,
Тем выше в должности, как "мощный" наш премьер.

И так сложилось, что фамилии — истоки,
И тот, кто им не верен, тот мужик — говно,
А что не тонет быть должно лишь там, где стоки,
Иль просто слито в унитаз давным-давно.

А жизнь всё реже удивляет всех нас чудом,
Всё чаще хочется вернуться в прошлый век,
Хотя, по-правде, всё как раньше — так  не будет,
Где каждый чувствовал, что он есть — человек.