Закатное

Не протопленный дом с паутиною на потолке,
Томик Бродского сально лоснится на полке,
Я варю свои мысли в пустом, черепном котелке,
И мороз мне вгоняет под кожу иголки.
За окном дает дуба тупой, постсоветский маразм,
Доведенный до степени крайнего абсолюта,
И закат выедает, падлюка, прищуренный глаз
Медным солнцем с лицом алеута.