Ах, если б мне опять черпать фантазию с небес

Ах, если б мне опять черпать фантазию с небес,
Радуя уставших словами красоты,
Но бьет своим ветками в лицо дремучий лес,
И ноги спотыкаются о дикие кусты.
 
Смотрю, ищу дорогу, а впереди туман,
Такой густой и серый, как ветхое сукно,
И тянется, и тянется деревьев караван,
Все чаще превращаясь в мутное пятно.
 
А я встаю и падаю, но все равно иду,
Промокший и озябший под проливным дождем,
Надеясь лишь на ясное солнце по утру,
Что заживляет раны божественным огнем.