Плод.

Стихоплётный оборот
Буд-то сделали оборт,
Не рождён мой гениальный
Плод любви, к тому ж оральный...

Муза льстила, ноги мыла,
Воду лила, да и пила,
Видно я не вышел рылом,
Пить одно мне только пиво...

Не способен-импотентен,
Свиду хоть интелегентен,
А стихи одна забава
Буд-то понт какой корявый...

Но пишу и с дрожью уши,
Лучше мне себя не слушать,
А создать уже вещицу,
Что и богу то не снится...

Но как кол во все кишки
Полюбовные стишки...

    Бабек.