Он брёл усталый, не прямой...

Он  брёл  усталый,  не  прямой,
И  груз  давил  на  плечи.
Душой  и  сердцем  был  он  злой,
И  к  аду  шёл  навстречу.
Вся  жизнь  его  как  медный  грош,
Была  мелка  и  жалка.
Случалось,  делал  он  дебош,
Тому  виною   пьянка.
Он  был  в  расцвете  сил  и  лет,
Но  жизнь  его  мотала.
И  он  смотрел  сквозь  призму  бед,
И  жить  хотел  сначала.
Но  мир  засасывал  его,
В  греховный  грязный  омут.
И  он  искал  лишь  своего,
Как  в  мире  этом  могут.
И  дебоширил  он  и  пил,
Считал  что  жизнь  жестянка.
И  в  полудреме  как  бы  жил,
Всему  виною  пьянка.
Бывало,  делал  он  дела,
И  добрые   не  злые.
Тогда  светился  вид  лица,
И  были  все  родные.
Но  это  редко в  основном,
Бранился  злою  бранью.
Ведь  прибывал  всегда  он  в  том,
Губительном   дурмане.
И  утром  рано  на  заре,
Пришла  к  нему  болячка.
Он  изменился  вдруг  в  лице,
И  то  была  горячка.
Вселился  демон  вдруг  в  него,
Он  выбежал  из  дома.
Все  убегали  от  него,
Как  Лот  бежал  с  Содома.
Он  в  гневе  бегал  и  кричал,
Крушил  вокруг  что  было.
В  нём  демон  в  злобе  лютовал,
Вот  так  тогда  и  было.
Но  вдруг  увидел  он  того,
О  ком  он  ухом  слышал.
И  бес  вскричал  внутри  его,
«Зачем  покой  нарушил».
То  был  пророк  и  Он  сказал,
Чтоб  бес  тот  удалился.
Ему  Он  с  властью  приказал,
И  бес  в  свиней  вселился.
И  бесноватый  человек,
Вдруг  мигом  исцелился.
И  он  к  Пророку  подошёл,
И  в  пояс  поклонился.
То  был  Иисус,  Пророк  и  Бог,
Мессия  и  Христос.
В  одном  лице  вместить  Он  смог,
Всё  счастье  в  мире  слёз.
И  так  все  мы  идём  во  зле,
Пока  не  встретим  Бога.
И  лучше  встретить  на  заре,
С  Ним  в  рай  ведёт  дорога.
(Сергей Курбатов) «07.06.2014»