Мы были неправы..

Мы бы­ли неп­ра­вы. Все вмес­те и каж­дый по от­дель­нос­ти. Мы на­де­ялись на доб­ро, при этом са­ми тво­рили, что взду­ма­ет­ся. Мы мо­лились ан­ге­лам и Бо­гу. Вот толь­ко, че­го мы жда­ли? То­го, что всё ста­нет бес­ко­неч­ным? То­го, что ис­чезнет боль и нуж­да? Веч­ная жаж­да кро­ви и со­пер­ни­чес­тва? Че­го мы жда­ли?
На­ши мо­лит­вы бы­ли ус­лы­шаны, но, ка­жет­ся, сам Дь­явол по­иг­рал с тек­стом на сож­женных бу­маж­ках. Он пе­рес­та­вил бук­вы, а мы те­перь дол­жны ждать и ве­рить. Прав­да, есть проб­ле­ма. Мы не зна­ем, во что ве­рить. Бу­дуще­го нет.
Ан­ге­лы спус­ти­лись с не­бес. А де­моны приш­ли на зем­лю. На­чалась бит­ва. За что? Кто бы знал. Ког­да-то лю­ди бы­ли хищ­ни­ками, а те­перь — жер­твы. К нес­частью, «не­вин­ны­ми» нас не на­зовёшь. Воз­можно, мы это зас­лу­жили. Воз­можно, мир дол­жен был прий­ти к это­му ког­да-ни­будь. Воз­можно, нам суж­де­но по­гиб­нуть в бит­ве, где мы ни­чего не зна­чим.
Бе­лые перья па­да­ют с не­бес, и ес­ли бы в мо­ей ду­ше бы­ла хоть кап­ля на­деж­ды, я бы вспом­ни­ла, что ког­да-то был та­кой же бе­лый снег. Что ког­да-то в на­шем го­роде бы­ли мно­го­этаж­ки, поч­ти дос­ти­га­ющие не­бес. Я бы вспом­ни­ла, что ког­да-то бы­ла и семья, бы­ла и ра­дость. Но я не же­лаю это­го вспо­минать. Те­ребить ста­рые ра­ны не сто­ит. А ес­ли ра­ной яв­ля­ет­ся весь мир, вся жизнь и всё, что я ви­жу пе­ред со­бой…
Ра­на не за­тянет­ся до тех пор, по­ка гла­за не пе­рес­та­нут ви­деть…
Ан­ге­лы спус­ти­лись с не­бес и об­на­жили свои клин­ки. Де­моны приш­ли на зем­лю и вы­пус­ти­ли ког­ти. Воз­можно, это бы­ла про­вер­ка для че­лове­чес­тва. А воз­можно, это был ко­нец.
Вспыш­ка. Ка­жет­ся, что мол­ния уда­рила в зем­лю, но это оче­ред­ной бой
. В ко­тором, те­перь бу­ду учас­тво­вать и я. В бит­ве за зем­лю… За жизнь. И за тех, кто по­гиб по­зади. Под об­ломка­ми им­пе­рии, что воз­во­дили ве­ками.
Мы бы­ли неп­ра­вы. Мы бы­ли глу­пы. Но ка­кой в этом смысл, ес­ли «нас» боль­ше нет?