Добавить

Не пристало женщине писать...

Не пристало женщине писать

Писем о любви, стихов о вере.

Дом бы ей вести, детей рожать

И иметь приятные манеры.

 

Но дымит свеча. На потолке

Ночь сплетает дивные узоры

На кушетке в кружевном платке

Покоряет женщина просторы.
 

Тонкой ленточкой чернила на листе

Бороздят моря и океаны.

Словно кисточкой на масляном холсте

Лишь вперед, за горы и туманы.

 

Много значит женщина теперь,

Не таит коль вышла поэтессой,

И не гнется под плитой потерь,

Прикрываясь драповой завесой.

 

Смело чертит строчки на листе

И читает громко в полном зале.

Водит кисточкой на масляном холсте

Никому неведанные дали.

Комментарии

Отправить