* * *

Третий день ты молчишь и нелепая серь февраля
Заставляет поверить безжалостной клевете...
Я как белая мышь: не привыкла бежать с корабля,
Мне привычней потери топить в ледяной темноте.
Я привыкла тебя видеть в комнате возле окна,
А не так как теперь: в окружении плит и крестов...
И дыханьем дробя недожизнь, вниз, до самого дна
Опускаюсь в подвалы души за архивами слов.
И читаю мечты, нашу хронику мыслей, шагов,
Недопетые песни и рифмы в обрывках строк...
Так нечестно, что ты в окруженьи треклятых крестов,
А не в синей далИ одной из своих дорог…