Читая строки...

Читая строки толстых книг,
Листая твердые страницы,
Пытаюсь вникнуть в смысл их,
Понять, что между строк таится.

Я в мир иной перемещаюсь,
Блуждаю в разных параллелях,
В героев разных превращаюсь:
То без гроша, то в ожерельях...

То в лучших залах Франции
Танцую мастерски кадриль,
То в сини вод Венеции
В гондоле я сижу без сил.

То, как борец я за свободу,
Движением целым управляю,
То ближе подхожу к народу,
Их жизнь немного облегчаю.

То создаю свой идеал,
Действительность я оставляю,
Как пленник среди гор и скал,
От общества я убегаю.

То сердце я свое вручаю
Тому, кто просто не способен
Его принять. Уйдя, записку оставляю:
"Он в смерти моей не виновен".

То чувства чистые свои
В наивных письмах выражаю,
Но не взаимны, увы, они,
Их в глубине души скрываю.

То в мать заботливую я 
Невольно, быстро превращаюсь.
И, хлопочу, забыв себя.
Надеждой, верой запасаюсь.

Порой молитвой на устах
У "маленького человечка"
Я становлюсь. И его прах
Я провожаю без словечка.

И так сквозь годы и столетья
Я прохожу, роняя слезы
То ли печали, то ли счастья,
Колясь колючками я розы.