Художник.

Он рисовал её, мысленно был с ней рядом,
молча держа мольберт до нити пронизывал взглядом.
Кистью провёл и вновь взгляд опустил уставший,
боялся портрет намочить слезою внезапно упавшей.

Одиннадцать лет прошло, а он всё у той же картины,
вином заглушая любовь, писал её образ любимый.
Небрежно меняя цвета в своей опустевшей палитре,
он в сердце менял паруса, теперь они вновь раскрыты.

В глаза он ей нежно смотрел и видел лишь блеск от краски,
в душе незаметно седел, вся жизнь их нелепая сказка.
Не думал когда любил, не понял когда влюбился,
последний штрих нанеся, он с ней навеки простился.