...И "пятой точкой" чую...

Услышь мой вой, что к небесам взлетел пичугой -
Уже который день на тучи я кричу,
А все за собственным хвостом гонять по кругу
От безысходности, мой милый, не хочу.

Ты не ругайся, что на кладбищах бываю,
Хоть вдохновение их – странный, мрачный груз.
Который раз зовет с собою волчья стая -
Тринадцать вольных, верных, диких серых муз.

Кто виноват, что мне милее сталь и пламя,
Чем среди барышень бульварами гулять?
Лишь только хрустнет алый снег под сапогами -
В душе танцуют волки. Мне их не унять.

Мне чужда серая реальность городская,
Что мне «тусовки», рэп и кляксы дискотек?
Не измениться мне. И снова улетаю,
Оставив грязь всю эту в чьей-то пустоте.

Я, слава Богу, на своей волне. Пусть брешут,
Как те собачьи своры, лают. Правда, пусть.
Как знать, вдруг «мой мирок» кому-то душу режет?
И «пятой точкой» чую: « — …Люди? Отрекусь».

Но, погоди, ведь не бросаюсь на людей я,
Ни разу я не отнимала чью-то жизнь.
И я труслива, чтобы стать таким злодеем,
Кем большинство из них вот так и родились.

Услышь мой вой, что к небесам взлетел, как птица:
Мне слишком тесно в этой клетке из витрин -
Все глотку драть на небо раненной волчицей,
Меня услышит только журавлиный клин…