Добавить

дневники памяти...

На одной из остановок в маршрутку вошли бабушка и внук и сели напротив меня. Поначалу, я не обратила на это никакого внимания. пассажиры как пассажиры, такие же мечтатели добраться поскорее до теплой и уютной квартиры и выпить чашечку горячего чая. Но длилось это недолго. Бабушка обратилась к внуку, чем привлекла мои глаза и слух. Скажите вы: "Что ж в этом необычного?", а может быть подумаете: "Новая история о хамском отношении младших к старшим" и ошибетесь. Нет, не об этом мой очерк, а о другом...
Я присмотрелась к бабушке: худощавая женщина в платочке по-старинке и коричневой шубке (должно быть,  у дочери вышла из моды, а бабушке досталась). Лицо покрыто сеткою морщин, светло-серые выцветающие глаза и крючковатый нос. Наверное, ей лет 80-85. И тут мне в голову пришло, что если всё было по-другому, моей бабуле сейчас было бы 87 лет. И в сердце что-то больно кольнуло, разлившись горечью по венам. Ах, как мне Её не хватает.
Говорят, время лечит… Не верьте! Оно лишь притупляет боль… Она тупая, вязущая, ноющая в плохую погоду, а особенно минуты одиночества.
я думала, что всё: отпустила, смирилась. Ан, нет… Смерть бабушки сильно потрясла меня, ещё тогда, когда мне было только 10. Я помню тот вечер, помню тот миг, когда я узнала, что её больше нет. Помни последущие три дня, все годовщины её смерти и каждый раз я не могу усмирить свои чувства. Вот и сейчас я из последних сил сдерживаю слезы.
Её смерть отложила свой отпечаток на мой характер, поведение, мировоззрение, ход мыслей. Я, словно, тут же повзрослела: из маленькой девочки во взрослую женщину. откуда-то появился жизненный опыт, горечь жизни и недетские размышления.
только в последний, третий день, день её похорон, я осмелилась подойти к её бездыханному телу. она уже лежала в гробу, голубом с черной кружевной отделкой. Я плакала и разговаривала с ней, а мимо меня туда сюда сновали мама, тети. папа, родственники. Но я так и не взяла её руку, только держалась за гроб. Я не поцеловала на прощание, боясь почувствовать холод мертвого тела.
Потом, на 9 дней, двоюрдная сестра бабушки рассказала, что в селе подумали будто умерла она, а не моя бабушка(их считали похожими). А я смотрела на эту женщину, с которой познакомилась лишь на похоранх и думала: нет ни черточки одинаковой в них. Я ждала, что они будут похожи и видела в этом спасение, но живая женщина смотрела на меня другими глазами, меня обнимали другие руки, всё было другое. И от этого боль стала ещё невыносимее...
14 февраля 2014 года будет 9 лет, как не стало чудесной женщины, моей бабушки Нины. я ехала в маршрутки, смотрела на женщину и её внука, а передо мной проплывали картинки детства и слезы комом стояли в горле.
Всё чаще и чаще мне не хватает её, сейчас, когда до моего сознания начинает доходить, что ЁЁ ДЕЙСТВИТЕЛЬНО НЕТ И Я БОЛЬШЕ НИКОГДА НЕ УВИЖУ ЕЁ ВОЛШЕБНЫХ ЛУЧИСТЫХ ГЛАЗ И ЛАСКОВОЙ УЛЫБКИ, МОРЩИНИСТЫХ РУК.
Я смотрела и смотрела на них, и мне безумно хотелось расцеловать эту женщину, обнять её и прошептать: "Бабушка". и тут же другое желание овладевало мной: взять руки мальчика, посмотреть ему в глаза и сказать: "Никогда не обижай бабушку! Потому что, если она умрет, умрет детство. Мертвые не воскресают. им не нужны раскаяния на могиле"
Они вышли, а я ехала дальше. В моей памяти мелькали образы женщины и моей бабушки… Наверное, я никогда её не забуду...
 

Комментарии

Отправить