Последняя цель Прабабушки...

Любовь Овсянникова
 
Последняя цель Прабабушки в свете теории относительности
Новелла 
 
В конце августа 2010 года умерла моя Прабабушка, не дожив до 90 лет чуть менее двух месяцев. И это было обиднее всего, потому что она, предчувствуя скорый уход, все же хотела покорить эту вершину. Позади остались жуткая жара, доходившая до 45 оС в тени, обезвоженность почвы до такырного вида, пылища на дорогах, настали прохладные утра с росой и туманцами, когда воздух стал чище и дышалось легче. Теперь она могла бы возиться на огороде, то выкапывая картофель, то собирая последние помидоры — что и любила делать — так, ради движения. Казалось бы, опасности лета преодолены, и можно было облегченно вздохнуть, даже замахнуться на еще один круг, но не удалось… последняя цель не была достигнута.
И все же жизнь продолжалась. Жизнь как цепь событий и тех закономерностей, где мало что зависит от нас, особенно, касаемо сроков и вообще времени. Вот так и получилось, что, поставленные перед фактом, но не имея выбора, мы поехали на отдых после похорон, во второй декаде сентября, как планировали давно, все же корректируя сроки, чтобы к Прабабушкиным сороковинам вернуться домой.
Мы постоянно общались по Интернету с Цьо — родной сестрой моей бабушки, Прабабушкиной младшей дочерью (мне резко не нравится называть ее двоюродной бабушкой, поэтому я называю ее Великой Тетей, или коротко — Цьо). Цьо была очень привязана к своей маме и, не обладая крепким здоровьем, хуже других переносила ее уход. Естественно, что умонастроения Цьо были направлены на соответствующую тему, ибо, путем сопоставлений, сравнивания себя с другими людьми, своего горя с их утратами, она пыталась преодолеть невольно возникшую депрессию.
И вот она мне сообщает, что недалеко от их дома прогремел подстроенный взрыв и чуть не погибли люди. Случилось это 17 сентября около половины третьего дня в летнем кафе. В тот момент к столу, под которым злоумышленники заложили взрывное устройство, подошли Геннадий Корбан и Геннадий Аксельрод — известные днепропетровские миллионеры. Первый — председатель наблюдательного совета компании Славутич-Капитал, а второй — вице-президент промышленно-финансовой группы "Спарта".
— Слава Богу, они получили незначительные ранения, — сказала Цьо. — Это так страшно… они же молодые. Знаешь, мама все-таки хоть пожила… — Но самое интересное она добавила потом. Она сказала: —  Это или покушение на убийство, или предупреждение. Идет бизнес-война. Смотри, 13 октября 2009 года на улице Харьковской, где когда-то жил мой соученик Володя Спиваковский, в результате взрыва погиб Вячеслав Брагинский — тоже миллионер и близкий друг Геннадия Корбана. И вот новое происшествие, почти аналогичное.
— Но 13 октября!!! — вскрикнула я.
Этот день я помнила. В день убийства Вячеслава Брагинского я была в селе и в последний раз поздравляла Прабабушку с днем рождения, ей исполнялось 88 лет. На ее 89-летие мне попасть не удалось. Но ведь все равно совпадение… пусть странное, кажущееся не стоящим внимания. Но это кому как — а для меня все касающееся Прабабушкиных дат и событий значение имеет. И это правильно, ибо если бы я была настроена иначе, то мы никогда не узнали бы, что она была знакома с Мариной Цветаевой, даже плотно общалась с нею.
 
***
И вот опять…
В канун Пасхи…
Я случайно оказалась в Днепропетровске. Но коль так получилось, то заодно решила навестить Цьо и в Преображенском соборе посвятить продукты на пасхальный завтрак, благо, что это рядом. Святить их до всенощной службы — это не по канонам, Прабабушка запретила бы мне такое нарушение порядка. По правилам это надо делать в день воскрешения Христа — собственно в воскресенье, уже после того, как служба будет окончена. Но все течет, все меняется — в воскресенье многие люди уезжают к родственникам и стараются повезти с собой уже освященные угощения. Поэтому появилась новая практика — святить куличи и яйца в субботу вечером. Почему бы мне не воспользоваться этим?
До родственников добралась изрядно уставшей от хождения по магазинам, где делала покупки к своему выпускному вечеру. Натопалась с непривычки до изнеможения. Только успела выпить стакан чаю и прилечь на диван, подняв ноги на подушку, чтобы отдохнули, как меня окликнула Цьо.
— Из собора потянулись люди. Значит, сейчас прихожане начнут собираться на следующий заход. Если хочешь попасть домой засветло, то поспеши.
Делать было нечего, как говорится, назвался груздем… Наобещала маме вернуться с освященной снедью, так надо было держать слово… Я опять надела туфли, на три дня вперед отдавившие мне ноги, и поспешила в собор.
Люди, пришедшие посвятить скоромные продукты для разговения, собирались во дворе, выстраиваясь цепочкой по его периметру. На землю они стелили газеты, сверху — вышитые крестиком или гладью салфетки, на них ставили наполненные доверху плетеные корзинки… А когда раскрывали их, то оттуда выглядывали куличи в ярких шапочках набекрень. Кое-кто зажигал в церкви свечки и вставлял в эти шапочки, а потом укрывал их от ветра, изощряясь и рискуя получить огорчение, если ветер окажется хитрее и задует огонь. Вот делать нечего! — подумала я. Однако все это совершалось с любовью, с желанием получить удовольствие. Хорошо.
Ожидание затягивалось, люди, вначале стоящие смирно и молчаливо, потихоньку начали заговаривать друг с другом, общаться. Меж тем голые еще деревья, осветленные безоблачным небом, лишь оставляли светло-серые узоры на земле и не давали тени. Погреться в ярких лучах да погулять на свежем воздухе, пока к собравшимся выйдет батюшка, освящающий снедь в корзинках, было приятно, но и тяжело — солнце, как и всегда, нагружало.
Но вот из церкви показались священнослужители, и все встрепенулись, зашуршали корзинками и кошельками. Я по привычке глянула на часы, как делаю в ответственные минуты. Было без десяти пять.
У Цьо я оказалась минут через двадцать. Сначала  рассказала ей о погодке на улице, о пении птиц и о новостях, услышанных в толпе прихожан,  затем подобралась к ее всегда включенному компьютеру и зарылась в Интернет под предлогом того, что хочу отдохнуть перед последним марш-броском — возвращением домой. Посмотрела новости.
Из них я узнала, что около пяти часов вечера, как раз когда я прогулочным шагом возвращалась из собора к Цьо, был убит Геннадий Аксельрод. И это произошло всего в трех кварталах от меня!
Я отчетливо вспомнила ту минуту — как шла медленной походкой, какой ходят труженики после выполнения большой важной работы, любовалась весной, апрелем, солнцем и его ненавязчивым теплом, как обнаружила, что этот миг — один из редких и его надо запомнить, что вот таким и бывает счастье, коротким и тихим.  
Зачем было дано кому-то погибнуть в этот момент? Как это огорчает, — я вдруг почти физически ощутила относительность всего происходящего.
 
***
Около памятника Ленину я вскочила в маршрутку — лень было взбираться на крутую горку пешком. Мне даже свободное место нашлось в правом ряду кресел, и я села. Довольно плотный поток машин не позволял микроавтобусу разогнаться по скользкой брусчатке. И это меня устраивало, вот так бы ехать и ехать. Почти все запланированное сделано, и спешить было некуда, к тому же я пыталась расслабиться и дать отдых ногам, а заодно поглазеть за окно на изменяющийся облик города.
Неспешно маршрутка пересекла перекрестки с улицами Карла Либкнехта,  Артема, миновала Екатеринославский бульвар, подобралась к улице Гоголя. Тут ее тормознули прихожанки с пасхальными корзинками. Конечно, в другой день водитель не остановился бы, видя по всему, что ехать-то им всего ничего — три квартала. Но учитывая такой великий праздник и возраст старушек, он подобрал их. Те зашли и начали шумно обживаться в салоне, я уступила им место.
Так тоже неплохо, — сказала я себе вставая и повернулась лицом к окну, чуть наклонив голову и снова обозревая улицу. Вдруг мой взгляд выхватил нечто странное, сразу не осознаваемое: перед закрытыми металлическими воротами стоял черный джип, а впереди него мелькала человеческая голова. Причем в ее движениях было что-то неестественное, не такое, как обычно. Неужели джип, въезжая во двор, придавил кого-то к воротам? — подумалось мне.
Словно в подтверждение этих подозрений дверь джипа резко распахнулась, и оттуда выскочил водитель. Я подумала, что он разозлен помехой и хочет задать трепки неуклюжему пешеходу, но он кинулся бежать прочь, устремившись в сторону центрального проспекта. Словно это был побег!
Тем временем и пешеход тронулся с места, развернулся вслед за бежавшим. И тут я увидела, что он не пешеход вовсе, а велосипедист. Значит, между джипом и воротами он оказался не зря, он вовсе не был затиснут там. Это-то меня и удивило своей непонятностью.
Так мне показалось, ибо точка, с которой я наблюдала события, все время перемещалась. Кроме того, езда искажала перспективу.
Оба человека двинулись почти одновременно, так что трудно было понять последовательность происходящего, кто кем недоволен и кто на кого пытается повлиять. Походило на то, что велосипедист, побаиваясь скандала, пытается скрыться, а водитель его догоняет, ведь такое легче предположить, чем то, что произошло на самом деле.
Время от времени велосипедист то ли отирал пот с лица, то ли от чего-то отмахивался. А чем еще я могла объяснить его движения рукой от руля к глазам?
Зачем водитель бежит, ведь проезд во двор уже свободен? — подумала я, отмечая вместе с тем, что ворота все еще не открылись.
И тут бегущий человек упал. Упал он не так, как падают живые, это было видно издалека. Я помню Прадедушкины рассказы о войне, когда он подчеркивал, что раненные падают ничком или набок, всегда согнувшись утробно, а убитые — навзничь. Этот же свалился вниз мягким аморфным кулем, словно ноги его споткнулись и подкосились, подмялись под тело. Только голова в падении пыталась развернуться глазами к нападавшему. На земле этот человек оказался в неестественной позе — ноги вывернуты набок, а туловище обращено лицом к небу.
Велосипедист на неуловимое мгновение задержался рядом с убитым, снова что-то смахнул с лица и уехал прочь, впрочем, моему взгляду было не до него — к месту происшествия уже бежали люди.
Мы проехали и этот перекресток, выруливая в правую полосу и пропуская вперед тех, кто поворачивал на улицу Ворошилова. Наконец на углу улицы Гончара я вышла и, сокращая все расстояния по диагоналям, пошла к собору святить паски.
 
***
Очнувшись от короткого сна, я нашла себя в том же кресле перед компьютером, с головой на подвернутой руке, удобно устроенной на столе. Забытье длилось всего минуту, но я все-таки успела отдохнуть и почувствовать себя значительно свежее. Даже ноги не болели.
— Может, на ночь останешься у нас? — спросила Цьо. — Тут для тебя есть отдельная комната, ты же знаешь. Выспишься, а утром поедешь домой.
— Нет, поеду сейчас, — решила я, — лучше завтра с утра всласть поваляюсь дома, чтобы никуда не спешить.
Мне удалось вскочить в полупустой троллейбус, идущий в депо на отстой, который в таких случаях останавливался прямо у нашего дома. Я ехала домой и думала о печальных вещах, о целях, в принципе недостижимых, о природе предопределенности.
Есть странные совпадения… что их и совпадениями не назовешь. А что это тогда?