Поэт

Где-то там, за окном, до утра горланят стихи,
И ревущие хрипы в подъезд залетают эхом,
Чьи-то строки ломают незрячих и будят глухих
Лютой смесью шипения, звона, воя и смеха.
Где-то там, за окном, на скамейке сидит человек,
Заливая дешевым вином дорогую память.
Он уже прожил жизнь и теперь пропивает век,
Он на время своё с Сатаной в дурака играет.
Он бы мог заставить поверить людей в волшебство,
Он бы мог спроектировать ядерную ракету.
Только это другие сделали до него,
И мотается он бесполезным балластом по свету.
Он откашливает всё новые рифмы строк.
С золотым содержанием, хранящимся где-то в недрах,
А народ запирает и душу, и дверь на замок,
Не пытаясь увидеть в них цветового спектра.
И мотает он жизнь, ошиваясь в пыли дворов,
И на время он с Сатаной в дурака играет,
Он дошёл до вершины, он докопал до основ,
Но ни слышать его, ни понять никто не желает…