На хрупком жизней перекрестке...

Ты у костра сидишь, с гитарой, под луной,
И каждый шорох провожаешь взглядом влажным.
Все ждешь и ждешь, под чей-то тихий стылый вой,
А что там в нём слезой сквозит  — уже не важно.

И душу травит прошлых дней печальный яд,
Когда из них ещё глядела: что же будет?
А ты споешь. И все услышат. Но – не я.
Тебе нельзя являться. Так решили судьбы.

Прости, что я к твоей могиле не иду -
Удержат елей строгих правильные шпили.
Уже не знаю, к счастью, или на беду…
Себе возьми же у Семаргла пару крыльев.

И снись мне чаще. Не гашу лампадку я,
И в зеркала смотрю с надеждой: вдруг увижу?
Пусть кто-то будет злыми мыслями стрелять -
Он клятвы сам кровавым росчерком подпишет.

Ты у костра сидишь, с гитарой, под луной,
Твои припевы хрипло скачут по страницам.
Уже давно не мой, но, все-таки, родной -
Ты покажись в ветвях печальной белой птицей!

И зябко кутаясь в кошачий жесткий мех,
Меня пригреет под крылом крестатый воин.
Живым – живые. Может, ревность – это грех?
А песня льется над землею скорбным воем.

Меч в ножнах дремлет под усталою рукой,
Эх, если было бы, как прежде, все так просто…
Ты у костра сидишь, с гитарой, под луной,
И ждешь меня на хрупком жизней перекрестке…

P.S. слишком пафосно и розовосопливо, но, до высшего пилотажа пока не выросла.