Добавить

На крыше

-Сумасшествие — это свобода, так? 
Спросила она, лениво лёжа на крыше... 
-Это лекарство от утопических врак, 
От трупного смрада, которым мы дышим... 

-А те, что внизу, серые-серые, 
Искореженной сталью глаза их полны... 
-Схема, всего лишь машины верные, 
Сердца их спокойны, они мертвы. 

— А мы тогда кто же? — Она мерцала, 
Смотрела на небо, песней лилась.. 
-Мы? Осязание, обнажённая кожа, 
Да пожалуй, ветер, его ипостась... 

-Но нас не любят, косятся, злятся, 
Кандалами крепкими готовы сковать... 
-Они — программа, а потому — дымятся, 
А мы — системы сбой, с нами не совладать! 

Она вздохнула — но Мать-природа...- 
Перевернулась на живот... 
-Толпе всё равно, она убога, 
Она существует, но не живёт. 

Алел закат.Мы говорили. 
И с неба сыпался огонь... 
С искрою в лицах над городом плыли, 
А куклы внизу — попросту сон... 

-Я хочу крылья!- Она взметнулась,- 
Я буду порхать промеж облаков! 
Раскинув руки, к солнцу повернулась: 
-Мы ведь свободны от ИХ оков! 

Я улыбнулась.Карниз золотился. 
-Да, тело из пузырьков, а душа — высоко! 
Мы носились, все в белом, играя в птиц, 
И эфир не казался нам далеко... 

Внизу уже стекались механизмы, 
Они коротили, они бесновались... 
Наш танец был их КАТАКЛИЗМОМ, 
Пока мы смеялись, они едва не взорвались... 

*** 

Остановилась у самого края, 
Разлетелась смеха серебром... 
-Когда-нибудь мы доберёмся до Рая? 
-Непременно.А сейчас — беззаботным дождём 

Мы выведем из строя шестерёнки 
В их пустых железных головах; 
Бесшабашной улыбкой, голосом звонким, 
Космо-истерией в электро-словах... 

Небо уже окрасилось в чёрный, 
По расписанию — полночь в домах... 
Мы — над системой, там, где звёзды 
Шепчут друг другу признанья в стихах... 

Там, внизу, апокалипсис, паника - 
У нас — буги-вуги с природой в ночи... 
Море кипящих и пламенеющих чайников, 
Мы не замолкнем, пока палачи 

Свои топоры не вышвырнут, 
Не сожгут свои ярлыки и штрих-коды, 
Пока не сгорят их календари вшивые 
И расчёты, а в жилах не вспыхнет свобода! 

И пусть звонят своим санитарам, 
Пусть истекают машинным маслом, 
Они не посмеют нас выкурить паром 
Своей одноликости, среди серых мы — в красном!
 

Комментарии

    Отправить