Пере...

На перекрестье сломанных ветров,
Не связанных ни временем, ни миром,
Танцуем вальс разбросанных костров,
Прокладываем механизм пунктира.
На перепутье перекошенных судеб
Качаем пустоту под звуки колыбельной,
Не замечаем предначертанных хвалеб,
Стремясь взлететь на крыльях корабельных.
Меж двух опор под радужным мостом
Раскинулись безумством семь тропинок,
Нас связывают междометья временных пластов
И многомирья нитей красных паутинок.
Под плачущими облаками раскрываем зонт
Большим шатром, чтоб спрятать континенты
И увести фронт неудач за горизонт,
А после наслаждаться пойманным моментом.
На перегонах меж железнодорожных станций
Застыли поезда, сплетаясь вереницами вагонов,
Наполненные какой-то непереносимой грацией
И смрадом перекошенных удушливых притонов.
По длинным коридорам среди множества дверей,
Темнеющих пред лицами пустым провалом,
Находим спящих в глубине души своей зверей,
Чтоб пробудить нечаянно, не пряча их оскала.
Над перевалом грозовым находим небеса,
Пронизанные маревом сияющих свершений –
Там нам подвластны чудеса и слышны голоса,
Сквозь рокот грома доносящие прошения.
Мы маленькие боги крошечных дорог,
Протянутых у каждого пересеченья улиц.
И в самой жалкой жизни находится пророк,
Снимающий кино о прозе, как Эмир Кустурица.