Судьба Поэта

Моя жена боится за меня,
Боится вирши мои слушать.
А я прожить не мыслю дня,
Чтоб ей покоя не нарушить.
 
ВысОко я в стихах залез…
Но только гляну я пониже,
И из заоблачных небес
Всю гадость жизненную вижу.
 
Да, были…, радуют сейчас
Минуты сладкого свиданья,
Когда невидимы для нас
Народа вечные страданья.
 
Вот так живем мы, –  все живут,
Глаза зажмурив, без заветов…
Любовь и горе – там и тут.
О чем писать же мне, Поэту? 
 
Мне нужно жить в монастыре,
Подальше от людского света?
Иль жить в какой-нибудь дыре –
Вот где пристанище Поэта?