Ну и денёк!

Этот день не заладился с самого утра. Не прозвенел будильник, и на свою электричку я опоздала. Пришлось ехать на следующей - два часа на одной ноге до самой Москвы. Столько народа, и все, как и я, - за колбасой? А что? Если у нас в городе не купишь нормальной колбасы, так у них откуда? В Москву везут со всего Союза, вот они там и жируют...
Понаехали, видите ли, мешочники, очередями задушили, и им, москвичам, проходу от нас нет... Ну я ей и сказала, что о ней думаю, о её матери, о москвичах, об этой стране, о тех, кто в Кремле и кто в Мавзолее... Полегчало. Но не надолго. На выходе из магазина двое в штатском взяли меня под локотки и в кутузку. Там мурыжили часа два. До слёз довели : протоколы, допросы, и всё под нос какую - то 207-ю статью совали - антисоветская агитация, - от трёх до пяти лет лишения свободы... Еле отбрыкалась. Вышла оттуда, как оплёванная, жрать хочу. Живот к спине прилип. Подвернулась столовая. По запаху нашла. Суп, котлета с гарниром, компот. Пока ходила за ложками - вилками, смотрю - мой суп какой - то негр лопает. И нагло так на меня пялится. Что с ним делать? Не буду же я после него суп хлебать - пусть подавится, урод! Пододвинула котлету с гарниром, а он всё смотрит, даже как будто ухмыляется. Выпила компот, шасть за сумку, а сумки - то и нет... На спинке стула висела. Спёрли, гады, и сумку, и колбасу! Ну, я там хай устроила... Прибежал администратор. В чём дело? - спрашивает.
- Что у вас за столовая, - говорю - суп увели негры черномазые, так ещё сумку с колбасой спёрли! Негр испуганно что - то лопочет типа: странный голодный русский женщин... Ему я доходчиво объяснила , кто из нас странный и кто голодный. Короче, я ему вежливо предложила заткнуться и вообще его место не здесь, а на пальме, с которой он недавно слез. В самый разгар веселья администратор спрашивает:
- А это не Ваша сумка?
Смотрю - она! Висит себе спокойно на спинке стула, и обед весь мой тут же : и супчик, и котлета, и компот, и два кусочка хлеба. Немножко столы перепутала. Ну, дела... Быстренько ноги в руки и дёру.

В последней электричке всегда мало народу, а в этом вагоне вообще никого нет, если не считать этого, похожего на рецидивиста типа, что сидит напротив. И шапка у него лисья, как моя – тоже, наверное, по блату достал, как и я. Стоп! Моей - то нет - это она и есть! Пока дремала, он её снял, нагло на себя напялил, и на меня зырит... А что я сделаю? - Буду возникать - ещё прирежет. Такой и глазом не моргнёт. Что же делать, что же делать? Электричка уже стоит на моей станции, я сижу, вида не показываю.
-Осторожно, двери закрываются…
Я быстро хватаю сумку с колбасой, срываю шапку с головы бандита - и на перрон. Двери закрылись, поезд тронулся. Повезло! Знай наших, урка проклятый!
Уже дома, помогая раздеться, сын спрашивает:
- Мам, а что это у тебя в капюшоне ещё одна шапка делает?