Гнёт

Воз фраз мной сказаных за так,
Не стали ценимы для народа, факт...
Быть может, хотя бы один лишь раз
Меня когда-нибудь разценят и почтут
За честь… прочесть. Как дикообраз
Передвигаюсь по нитям жизни,
И не проходит дня, чтоб тот час,
Когда сочтут меня живым,
Я не представил его себе былым!
Сей час я колкий, сырой поэт.
Хотя… это слово слишком громкое, нет,
Нет! Меня называть им рано,
Так назовут себя лишь эпотажные тираны!
Которые за слоем громких фраз,
Покрыв себя ими на показ.
Копируют забытые народом авторов,
И выдают их на людской глаз.
 
Продолжу писать пустые строчки,
Не  могу больше молчать, хочу
Сдвинуться с мертвой точки.
Почему же я молчу?!
 
Когда у меня получится наконец,
Написать что-то стоющее?
Когда я уже смогу как жнец
Собрать плоды, сердце колющее...
 
Радует по меня лишь то,
Что рифма приходит всегда.
Когда шумно. Например: в метро,
Даже там фраза легка!
 
Вспоминаю моменты жизни,
На вдохах: незабытые грехи.
А бывает отдаю роль Отчизне.
На выдохах: легкие стихи.
 
Постоянно отдаюсь целиком ненависти,
За то, что получается глухо.
Замечаю за собой своего словаря бедности,
Жду слова от себя, а в ответ глухо...
 
p.s.Как-нибудь напишу не про нас.
Ведь, "хорошо там, где нас нет."
Надо просто вникнуть сейчас
В эту фразу, она вовсе не бред!