Колорит

Будучи прозрачными,
Мы обречены
Воспринимать наш мирок
В цвете.
Кто-то всерьёз обеспокоен
Засильем в его палитре
Расплывающейся желтизны.
Чья-то безупречная чистота
Помарана всякими разными розовыми, голубыми.
Кому-то они глубоко фиолетовы.
Молодые зелёные,
Когда-то сочные, – обесцвечены.
Оранжевые эпатируют,
Но даже не оттеняют общей однотонности.
Красные давно перестали алеть во главе радуги.
Поблекли.
Их место заняли бело-сине-красные,
От ядовито-салатового лицемерия которых
Я багровею.
Меж тем, сизолицие синяки
Все так же – по-чёрному – квасят беленькую.
Общепризнанная панацея –
Проржавевший хаки.
В цене индиго,
Но как различить его
В пестрящей многоцветием серости?
Всё вокруг кажется мне коричневым…
Всё – коричневое.

Будучи прозрачными,
Мы обречены
Воспринимать наш мирок
В цвете.