Мечтателю

Есть в каждом городе любопытные довольно уголки,
В них не заглядывает обычное, простое солнце.
Как будто бы заказанное кем-то, освещает потолки,
На все иным бросает светом, заглядывая там в оконца.
А в этих уголках живет совсем другая жизнь,
Ни капли не напоминает ту, что рядом с ней кипит.
Она тонка, остра, как закаленные наточенные ножи,
И фантастична, и идеально горяча, но в то же время спит.
Я слышала, что в этих уголках живут другие люди,
На многих непохожие, странные. Они – мечтатели.
Их путь тернист по миру, невероятно труден,
Но именно они всех сказок, мифов чуткие создатели.
Мечтатель – он не человек, он – существо другого рода,
Живет в ином, не всем понятном мире.
И селится он где-то в неприступном месте города
И прирастает, как улитка, в нем, хотя и смотрит шире.
Он в этом отношении подобен черепахе,
Закрывшись в доме, как в панцире, там пребывает день за днем.
Ему не нужен свежий воздух, солнца луч, как вольной птахе,
Поэтому порой друзья не вспоминают вдруг о нем.
Живут такие люди, года в мечтах проводят ежечасно,
Не видят мира, жизни, что вокруг бурлит.
Дела житейские проходят мимо, не замечаемые часто,
И суета мирская не заводит и разум совсем не бередит.
Но вдруг мечтатель ясно понимает,
Что существование такое есть преступление и грех,
Что в тот момент, когда он мысли в полеты отпускает,
Казнит он смертью жизнь свою без всяческих помех.
В мечтах уходит время все его до капли,
Уходит, как песок, сквозь пальцы бесследно исчезая.
Тоской пробит и выжат он, как пакля,
И отрезвлен нечаянно, и смотрит, как минуты время нарезают.
Он слышит, как гремит, кружится в жизни вихре
Толпа людская, и видит, что люди наяву живут.
И все его мечтания незримо тут же стихли,
И истощаются фантазии в вечном напряжении и ждут.
Тогда он начинает строить жизнь свою иначе,
Хотя и вспоминая старую – родную для него и близкую.
Но больше уж от мира он себя не прячет,
Но роется в осколках прежнего, забытого, не замечая риска.
Мечтатель спросит вдруг себя: «Как жил ты эти лета?
Куда же схоронил ты время свое лучшее?»
Быть может, никогда не сможет отыскать ответа,
Понять не сможет, что его так мучает.
Еще пройдут года, за ними придет тугое одиночество,
И старость вдруг нагрянет, за ней – уныние.
И сбудется когда-то данное мечтателю пророчество –
Фантазии умрут, мечты осыплются, как листья опадают ныне.